Il fait gris dehors, le vent souffle et j’ai envie de me recoucher. Quand je ferme les yeux un peu, je pense entendre des vagues. Je ré-ouvre les yeux. C’est pas des vagues, c’est le vrombissement lointain des pneus sur la chaussée humide, c’est les branches qui tanguent et leurs bourgeons larmoient quelques petits sanglots. Un matin banal banal, la chaussée humide, j’ai envie de me recoucher. Mon frigo démarre son traditionnel bruit réconfortant, qui...
De tous les poissons d’avril, il y en n’a qu’un seul qui m’a vraiment fait rire. C’est celui qui n’en était, finalement, pas un. En fait, il faut dire que le 1er avril était passé depuis un jour déjà quand c’est arrivé. Hier, donc, c’était la dernière journée d’affichage du poste de directeur parlementaire du budget (DPB) du Canada, que Kevin Page a quitté la semaine dernière. Ce poste, créé en 2008 par le Parti...
Je n’ai pas envie de parler de boissons gazeuses, d’été indien, de course au PLQ ou de la Saint-Patrick. Pas même du pape. Et Papepi et papepa. Faux, sur le pape, j’ai juste une affaire à dire. Je vous épargne que son origine, si «exotique» puisse-t-elle être, je m’en contre-fiche. J’y vais plutôt d’un passage de la Bible que je suis certaine de ne pas avoir inventé, que je n’arrive pas à répertorier, mais qui...
J’aurais pu voyager des années durant. J’aurais pu lire davantage, à temps perdu. J’aurais pu être pèlerin. J’aurais pu écrire des mémoires, battre des records, devenir athlète, répertorier le nombre moyen de marches des escaliers montréalais. J’aurais pu m’improviser chauffeur de taxi et écouter les gens parler en toute béatitude. J’aurais pu faire mille métiers déjà. J’aurais dont dû, j’lai pas su. J’ai étudié, et puis. J’ai travaillé, aussi. J’aurais pu flâner davantage. Pas le temps de niaiser, qu’il disait, l’autre, à...
Au risque de passer pour prétentieuse dans cette chronique que cinq personnes tout au plus liront, je me lance dans cette tirade. Tirade, ce n’est pas le mot juste. Je n’userai pas de grandiloquence cyrano-esque. Allez savoir. Je me lance donc dans un «plaidoyer». Entendons-nous, ceci n’est pas un communiqué, monsieur, madame. Une chronique, c-h-r-o-n-i-q-u-e. Justement, le malaise, il est chronique. Plus ça va et plus le doute se creuse à savoir si Montréal appartient...
Comme toute bonne étudiante qui se respecte, j’ai un job à temps partiel et mon truc, c’est le fromage. En tout cas, j’essaie. Étonnant ce qu’on peut apprendre entre les trous huileux de l’emmental, les crumbles de parmesan et les dégoulinades de camembert ammoniaqué. Vous devinerez que je ne fais pas allusion ici aux accords vin-fromage ni aux appellations d’origine contrôlée ou aux meilleures importations privées. Je n’oserais pas, c’est des affaires de snobs, tout...
J’habite le quartier Rosemont et il me prend parfois le sentiment d’avoir hâte de recevoir mon bac brun de compostage. Je prends mon mal en patience et je me calme la conscience écologique en me disant que là-haut, dans le monde des grands maestros de l’économie, se trame des échecs bien pires que mon humble coin de ruelle où le bac brun n’est pas. Par exemple, le méga projet Desertec, qui a vu le jour avec la naissance de la fondation...
Ça y est, la crise des médias frappe le Montréal Campus de plein fouet. L’UQAM, elle, refuse d’aider le journal. Mais nous ne nous laissons pas abattre. Pour faire face à ces difficultés financières, l’équipe prend le taureau par les cornes pour éviter le pire. Les revenus publicitaires, qui représentent 90% du financement du Montréal Campus, ne cessent de diminuer depuis trois ans. Les revenus sont passés de près de 200 000 $ en 2009...
Écume qui lui pend à la commissure des lèvres, au sommet du bitume. Georges plane. Ses pupilles se dilatent et le soleil se couche une seconde fois pour le badaud. Dans sa déroute, il croise cette jeune fille. Il la suit comme son phare. Mais sa visible difficulté d’élocution l’empêche de communiquer avec son nouveau guide. Il chancèle, elle a peur. Elle accélère le pas, il la rattrape comme il peut. Il est fasciné, voudrait bien la toucher, voir si elle...
Dimanche passé je suis allée à l’église. Pas celle avec un «e» majuscule. Pas celle des ordres religieux, du pape et des livres sacrés. Non non, celle du p’tit monde, l’église avec un p’tit «e». Je ne suis pas croyante, encore moins pratiquante. J’ai fait ma première communion sans me poser la question. C’était un peu comme un jour d’anniversaire en bonus. Les oncles et les tantes débarquent, disent des belles choses, on mange du gâteau. C’est...
