Il fait gris dehors, le vent souffle et j’ai envie de me recoucher. Quand je ferme les yeux un peu, je pense entendre des vagues. Je ré-ouvre les yeux. C’est pas des vagues, c’est le vrombissement lointain des pneus sur la chaussée humide, c’est les branches qui tanguent et leurs bourgeons larmoient quelques petits sanglots. Un matin banal banal, la chaussée humide, j’ai envie de me recoucher. Mon frigo démarre son traditionnel bruit réconfortant, qui...
De tous les poissons d’avril, il y en n’a qu’un seul qui m’a vraiment fait rire. C’est celui qui n’en était, finalement, pas un. En fait, il faut dire que le 1er avril était passé depuis un jour déjà quand c’est arrivé. Hier, donc, c’était la dernière journée d’affichage du poste de directeur parlementaire du budget (DPB) du Canada, que Kevin Page a quitté la semaine dernière. Ce poste, créé en 2008 par le Parti...
Je n’ai pas envie de parler de boissons gazeuses, d’été indien, de course au PLQ ou de la Saint-Patrick. Pas même du pape. Et Papepi et papepa. Faux, sur le pape, j’ai juste une affaire à dire. Je vous épargne que son origine, si «exotique» puisse-t-elle être, je m’en contre-fiche. J’y vais plutôt d’un passage de la Bible que je suis certaine de ne pas avoir inventé, que je n’arrive pas à répertorier, mais qui...
J’aurais pu voyager des années durant. J’aurais pu lire davantage, à temps perdu. J’aurais pu être pèlerin. J’aurais pu écrire des mémoires, battre des records, devenir athlète, répertorier le nombre moyen de marches des escaliers montréalais. J’aurais pu m’improviser chauffeur de taxi et écouter les gens parler en toute béatitude. J’aurais pu faire mille métiers déjà. J’aurais dont dû, j’lai pas su. J’ai étudié, et puis. J’ai travaillé, aussi. J’aurais pu flâner davantage. Pas le temps de niaiser, qu’il disait, l’autre, à...
Au risque de passer pour prétentieuse dans cette chronique que cinq personnes tout au plus liront, je me lance dans cette tirade. Tirade, ce n’est pas le mot juste. Je n’userai pas de grandiloquence cyrano-esque. Allez savoir. Je me lance donc dans un «plaidoyer». Entendons-nous, ceci n’est pas un communiqué, monsieur, madame. Une chronique, c-h-r-o-n-i-q-u-e. Justement, le malaise, il est chronique. Plus ça va et plus le doute se creuse à savoir si Montréal appartient...
Comme toute bonne étudiante qui se respecte, j’ai un job à temps partiel et mon truc, c’est le fromage. En tout cas, j’essaie. Étonnant ce qu’on peut apprendre entre les trous huileux de l’emmental, les crumbles de parmesan et les dégoulinades de camembert ammoniaqué. Vous devinerez que je ne fais pas allusion ici aux accords vin-fromage ni aux appellations d’origine contrôlée ou aux meilleures importations privées. Je n’oserais pas, c’est des affaires de snobs, tout...
J’habite le quartier Rosemont et il me prend parfois le sentiment d’avoir hâte de recevoir mon bac brun de compostage. Je prends mon mal en patience et je me calme la conscience écologique en me disant que là-haut, dans le monde des grands maestros de l’économie, se trame des échecs bien pires que mon humble coin de ruelle où le bac brun n’est pas. Par exemple, le méga projet Desertec, qui a vu le jour avec la naissance de la fondation...
*Cette chronique a été publiée pour accompagner, dans une édition papier, un article sur le suicide chez les aînés. Il faut être conscient de la totale ironie de son auteur. Mon vieux, entre deux soupirs, doit aller chier. Et il a besoin qu’on l’accompagne. Mon vieux demande à ce qu’on lui amène des lunchs, parce qu’il n’aime pas la bouffe qu’on lui sert en résidence. Mon vieux, faut qu’on paye son loyer. Mon vieux ne s’auto suffit plus. Mon...
À 21 ans, un jeune travailleur peut déjà commencer à en avoir marre d’accepter des petites jobines, «temporairement», pour pouvoir payer son loyer, ses études et ses quelques autres modiques dépenses. S’il est légitime pour un jeune dans la vingtaine de restreindre ses critères de sélection dans une recherche d’emploi, ce l’est d’autant plus pour un travailleur dans la quarantaine qui vient de perdre son boulot. Dans la foulée du titanesque projet C-38 du gouvernement Harper, les réformes de l’assurance-emploi pourraient bien voir...
Quand Neil Armstrong a pointé le nez en dehors d’Apollo 11, toute la planète avait les yeux rivés sur son pied. La semaine dernière, Felix Baumgartner a lui aussi attiré les regards en sautant du plus haut, le plus courtement vêtu. Nul besoin de tout l’attirail d’une navette, un tout léger parachute suffit. L’hypersexualisation spatiale, quoi. Et se prostituer pour Redbull, un coup parti, pourquoi pas? La compagnie a diffusé le compte à rebours de ce plus haut saut au monde, de...
